Duas semanas antes de escrever este texto, eu sentei com uma médica de 30 anos. Quatro anos de formada, sempre primeira da turma, faculdade boa, currículo impecável. E a única coisa que ela conseguia pensar era em largar a medicina.
Não era uma crise passageira. Era uma exaustão que ela já não conseguia mais nomear. Ela tentava falar de burnout — porque burnout é o nome que o sistema oferece quando um médico para de funcionar dentro do sistema. Mas quando eu comecei a perguntar sobre o que ela sentia antes de chegar nesse ponto, o que apareceu não era cansaço. Era vazio.
Tem diferença.
Cansaço você trata com descanso. Vazio você trata com sentido.
E essa distinção — simples de escrever, brutalmente difícil de encarar — é o coração do que quero conversar com você hoje.
O burnout virou um diagnóstico conveniente
Deixa eu ser direto: o burnout existe. É real, tem substrato fisiológico, tem evidências robustas na literatura, e está destruindo carreiras e vidas de profissionais de saúde no Brasil e no mundo. Não estou minimizando isso.
Mas existe uma versão do burnout que o sistema usa de maneira muito conveniente: a versão que coloca o problema inteiramente no profissional.
Nessa narrativa, o médico que está exausto precisa de férias. De mindfulness. De gestão do tempo. De fronteiras mais saudáveis. De um coach. De um grupo de apoio. O problema é interno, a solução é interna, e o sistema que criou as condições para o adoecimento continua intacto — pronto para adoecer o próximo.
Eu vi isso acontecer tantas vezes que parei de aceitar o diagnóstico de burnout sem fazer uma pergunta antes: esgotado de quê, exatamente?
Porque existe uma diferença fundamental entre o médico que está esgotado de trabalhar muito — e que de fato precisa de descanso — e o médico que está esgotado de trabalhar muito sem saber mais por quê. Sem conseguir conectar o que faz ao dia ao impacto que deveria ter. Sem enxergar sentido no protocolo que preenche, na glosa que contesta, na meta que cumpre.
Esse segundo médico não está esgotado. Está desconectado.
E descanso não resolve desconexão.
O mundo ficou BANI. E ninguém pediu licença.
Para entender de onde vem essa desconexão, preciso te apresentar um conceito que uso muito — e que, toda vez que apresento para uma plateia de médicos, vejo cabeças balançando em reconhecimento silencioso.
Durante anos, usamos o acrônimo VUCA para descrever o ambiente em que vivemos e trabalhamos: Volátil, Incerto, Complexo, Ambíguo. Surgiu nos anos 2000, em contexto militar, e foi rapidamente adotado pelo mundo corporativo como a moldura para entender um ambiente em transformação acelerada.
O problema é que o VUCA envelheceu. Não porque o mundo ficou mais simples. Mas porque ficou diferente em qualidade, não só em grau.
A partir da pandemia — e de tudo que veio antes e depois dela, das guerras comerciais às crises financeiras globais, da explosão das redes sociais à chegada da inteligência artificial no consultório — o mundo ficou BANI.
Brittle. Frágil. Sistemas que pareciam sólidos desmoronam da noite para o dia. Uma pandemia para tudo. Um algoritmo muda e a sua fila de pacientes some. Uma nota no Instagram destrói uma reputação construída em trinta anos de trabalho. Não existe mais a sensação de que, se você construir bem, vai durar.
Anxious. Ansioso. Médicos, gestores e pacientes tomam decisões sob pressão, com informação incompleta, com medo de errar — ao mesmo tempo, nos mesmos corredores e salas de espera. A ansiedade não é mais um estado de exceção. É o estado padrão. E quando todo mundo está ansioso, ninguém consegue pensar com clareza.
Non-linear. Não-linear. Causas e efeitos não se comportam mais de maneira previsível. Você faz a coisa certa e o resultado é o errado. Você segue o protocolo e o paciente processa. Você constrói uma especialidade por anos e ela é disruptada em meses — como os cirurgiões bariátricos que viram seu mercado ser profundamente transformado pela ascensão dos agonistas do GLP-1.
Incomprehensible. Incompreensível. Existem problemas — e a saúde está cheia deles — que não têm solução linear. Não porque ainda não encontramos a resposta certa. Mas porque a natureza do problema não permite uma resposta única e definitiva. Esses são os chamados wicked problems — ou, como prefiro traduzir, problemas zoados.
Fragmentação do cuidado. Relação médico-operadora-instituição-paciente. Judicialização da medicina. Burnout sistêmico. Cada vez que você tenta resolver um desses problemas de um ângulo, ele reaparece de outro. Toda solução gera novos sintomas. Não há bala de prata. Quem promete que tem — está mentindo, ou vendendo algo.
O médico foi formado para um mundo que não existe mais
Aqui está o ponto que me parece central, e que costumo chamar de o choque cultural da autonomia.
A medicina, por natureza e por formação, ensina e recompensa a resolução solitária. Você entra na faculdade e aprende que o médico tem controle. Que o médico decide. Que o médico é a última linha de defesa entre o paciente e o erro. Que a autonomia é sagrada.
E é. Mas.
Essa autonomia foi construída num mundo em que o médico estava no centro do ecossistema. O paciente chegava até você. Você avaliava, diagnosticava, prescrevia, acompanhava. A relação era pessoal, era direta, era clara.
Hoje, você opera dentro de uma teia que inclui instituições, operadoras, reguladores, influenciadores de saúde com milhões de seguidores, algoritmos de diagnóstico, inteligência artificial, e um paciente que chega à consulta com o diagnóstico que pesquisou no Google, a segunda opinião que pediu no Reddit e a desconfiança construída por anos de relacionamento transacional com o sistema de saúde.
A cultura do Do It Yourself que tornou o médico excelente clinicamente — essa disposição de resolver sozinho, de não depender de ninguém, de dominar o campo — se tornou um obstáculo quando o campo ficou grande demais para ser dominado por um indivíduo.
E ninguém preparou o médico para isso.
A faculdade não preparou. A residência não preparou. O sistema de títulos e subespecialidades não preparou. Você se tornou um especialista extraordinário numa arte que pressupunha um ecossistema que não existe mais.
Não por falha sua. Por falha do sistema de formação e da gestão da saúde, que ainda usa ferramentas do século XX para gerir um profissional que precisa operar no século XXI.
Desconexão não é fraqueza. É consequência.
Quando eu digo que o médico está desconectado, não estou fazendo um julgamento. Estou descrevendo uma consequência lógica de colocar um profissional extraordinário num ambiente que não foi desenhado para aproveitar o que ele tem de melhor.
A desconexão aparece de formas diferentes dependendo do momento de carreira.
No médico jovem — como a menina que me procurou — ela aparece como paralisia. Como medo de errar que se converte em vontade de sair. Como incapacidade de resiliência que não é fraqueza de caráter, é ausência de experiência e de ancoragem num propósito que faça sentido.
No médico de meia carreira, ela aparece como rotina que entorpece. Como a sensação de que o que fazemos importa menos do que deveria. Como o protocolo que substituiu o julgamento clínico. Como a reunião que substituiu o contato com o paciente.
No médico sênior — e é para você que eu escrevo com mais cuidado, porque acho que é onde a desconexão tem o custo mais alto e o menor espaço para ser nomeada — ela aparece como resignação silenciosa. Como cabeça baixa numa profissão que exige postura ereta. Como a sensação de que você deu os melhores anos, construiu algo real, e o sistema tratou isso como engrenagem substituível.
Essa resignação alimenta a epidemia de burnout que vemos crescer dentro da medicina. E o abandono da dimensão humana na gestão de saúde — a ideia de que médico é recurso, não pessoa — é o combustível desse incêndio.
Então, de onde vem a reconexão?
Não vem de férias. Não vem de palestra motivacional. Não vem de aplicativo de meditação.
Vem de entender que a desconexão tem uma causa estrutural — e que existe uma resposta estrutural para ela.
Vem de reconhecer que o tripé que sustentava a sua carreira — o seu prestígio, o seu tesão pela medicina, a sua segurança financeira — está sendo atacado simultaneamente por forças que você não escolheu e que raramente são nomeadas com honestidade.
E vem de fazer uma pergunta que parece simples mas que a maioria de nós evita com maestria: pelo que eu ainda tenho tesão dentro da medicina?
Não pelo que você deveria ter. Não pelo que seus professores disseram que você deveria querer. Pelo que, quando você pensa a sós, ainda acende alguma coisa.
Essa pergunta é o começo da reconexão.
No próximo post, vou falar sobre o tripé que sustenta — ou derruba — a libido profissional do médico. Sobre por que cada uma das suas três pernas está sob pressão simultânea. E sobre o que acontece, de maneira muito concreta e muito séria, quando uma delas quebra.
É um post que vai incomodar. Adianto logo.
Fernando Carbonieri é médico, fundador da Academia Médica e da Talent Match. Desde 2012 trabalha na conexão entre profissionais de saúde, instituições e as necessidades não atendidas do sistema. Escreve sobre carreira médica, liderança adaptativa e o futuro da saúde no Brasil.
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Série: O Resgate da Libido Profissional na Saúde Post 2 de 5